Somos Matadores, estamos cansados de tudo isso, sentamos ao
balcão, ordenamos um whisky barato, pedras de gelo boiam no líquido dourado,
enquanto isso, as memórias das almas tiradas à força nos vêm a mente, não
queremos isso hoje. Hoje não.
Somos Matadores, agora não apenas mais matadores, nos
tornamos o assunto da casa, murmúrios correm de um lado para o outro,
esquivando do silêncio, ocasionalmente escutamos nossos nomes, “Os Matadores”. Comentários
sobre as almas perdidas, sobre o inferno que nos aguarda.
Somos Matadores, novamente se faz o silêncio no bar, na
porta, uma sombra nos olha diretamente, o olhar penetrante, a barba grisalha, o
cabelo longo e escorrido, o chapéu castanho, reconhecemos àquela grotesca
figura, é Martín, o Boliviano. Há tempos que ele nos procura, há tempos que
deseja sentir o sabor de nossa pólvora, evitamos a todo custo, mas ele não nos
deixa escolha.
Somos Matadores, Martín nos insulta, esbofeteia nosso rosto,
ri de nossa expressão vazia, em tempos passados ele já estaria morto, seu
sangue reluziria no chão, pobre Martín, não sabe com quem está mexendo. Hoje
não, não queremos mais sangue, não desejamos mais essa alma em nosso balaio.
Somos Matadores, o bar silencia-se novamente, todos nos
olham, estamos quietos, bebemos nosso whisky, não cruzamos o olhar com o
boliviano, deixamos que ele fale o que quiser, tentamos à todo custo evitar
esse duelo, mas o latino está impossível, ele quer sangue, quer duelo, quer
vingança por tudo o que fizemos.
Somos Matadores, sem escolha, saímos do salão, o duelo que
Martín tanto queria se tornou realidade, a rua se esvazia, mesmo o vento deixa
de soprar, uma última troca de insultos, de costas sentimos a respiração de
nosso oponente, agora apenas dez passos nos separam de mais esse cão, mais essa
vida será findada por nossas armas, nove passos... oito... sete...
Somos Matadores, o fim da caminhada nos traz à mente todas
as mortes, quantas viúvas fizemos, quantos órfãos deixamos, com o giro
encaramos de frente o pobre diabo, seus olhos amedrontados não significam nada,
agora não há mais volta.
Somos Matadores, a nossa mão pousa sobre a arma, quase
podemos conversar com ela, escutamos seu sussurro, sentimos seu desejo de
sangue – Atire agora, Não hesite! – Sacamos a arma, um estampido surdo, a mão
no peito, o sangue escorrendo, a vida se esvaindo, erguemos os olhos, o maldito
latino está sorrindo, o que houve?
Somos matadores, Hoje não.
Éramos matadores...
 |
| Somos Matadores... |
Nenhum comentário:
Postar um comentário